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第七千六百五十五章 枭雄（第2页）

有人在摸自己的脸，摸自己的牙齿，摸自己的下巴。他们不知道自己的牙医是不是米歇尔的人，不知道自己的牙齿里有没有微型炸弹。

米歇尔的声音从扬声器里又传出来了。“你们是秘社的人。不是红男爵的人。你们跟着他，不是因为他比我有魅力，是因为你们怕我。

你们怕我，所以你们跑。跑到他那里，以为他能保护你们。他保护不了你们。他连自己都保护不了。他连自己的副官都保护不了。”

扬声器里传来一声很轻的笑声。不是愉快的笑，是一个人在看着一群蚂蚁搬家时、看到一只蚂蚁掉了队时会发出的那种带着怜悯和轻蔑的、像叹息一样的声音。

“红男爵，你想坐我的位置吗？你坐不了。因为你不懂。秘社不是用枪管的，是用恐惧管的。

让人怕你，不是用枪指着他们的头，是用手在他们不知道的时候、在他们不知道的地方、在他们看不见的地方。

在他们的牙齿里、骨头里、血液里。他们不知道，所以他们怕。他们怕了，你就赢了。”

红男爵站在那里，看着那扇亮着灯的窗户。他的身体一动不动，像一尊被立在沙漠深处的、黑色的、沉默的雕像。

但他的眼睛在动——从左到右，从右到左，扫视着那扇窗户周围的每一个角落。他在找狙击手，找摄像头，找任何可能藏着杀机的东西。他什么都找不到。

窗户后面只有光，蓝白色的，冷色的，和那个坐在沙发椅上的老人的影子。

他把手从身侧抬起来，伸到面前，看着自己的手指。手指在发抖，不是恐惧，是愤怒。

是一种被羞辱了太多次之后、终于站在了羞辱他的人面前时、从骨头里涌上来的、无法控制的、像岩浆一样的愤怒。

他把手握成拳头，指节泛白。他等了大概五秒，然后松开手，手指不再抖了。他把手放下来垂在身侧，向着那扇窗户咆哮。

“米歇尔，你说得对。我不懂。我当了你十年的副手，我还是不懂。因为你不教我。你只让我看，让我猜，让我怕。

我怕了你十年。我背叛了你，不是因为我不怕了，是因为我不能再怕了。我再怕下去，我就会死。不是死在你的手里，是死在我自己手里。

收起你那套该死的东西，我不能再怕了。我已经不再恐惧了，现在我就是恐惧本身。”

他的声音很低，很平稳，没有任何情绪。和米歇尔的声音一模一样。不是刻意模仿，是跟了米歇尔十年之后，不知不觉变成了这个样子。

他的步伐很稳，每一步的步幅都一样，脚尖微微向外。他的背影在暮色中变成了一团模糊的、黑色的、正在慢慢变小的点。

身后那三百个人看着那个点，没有人说话，没有人动。

米歇尔坐在轮椅上，看着屏幕上那个正在接近的背影。他的嘴角翘了一下。这次是一个真正的、成熟的、自信的笑容。

不是对着红男爵笑的，是对着自己笑的。他伸出右手，拿起桌上的茶杯，喝了一口。茶是凉的，薄荷茶，加双倍的糖——他的习惯，三十五年没变过。

他把茶杯放回桌上，杯底碰到桌面时发出一个清脆的、干燥的声音。

“红男爵，你终于不怕了。你终于敢来了。你终于敢看我了。你来了，你看了，你就知道——你永远赢不了。

因为你怕了我一辈子。你怕了，你就输了。你输了，你就死了。你死了，我就赢了。”

他伸出手，关掉了麦克风。房间里突然安静了下来，只有电脑风扇的嗡嗡声，和窗外风沙敲打玻璃的声音。

红男爵远远看着那栋建筑的门。走廊很窄，很暗，没有灯。两侧的墙壁是混凝土的，裂缝里长着暗绿色的、像苔藓一样的东西。

空气中有一股霉味、铁锈味和很久没有人住过的房子里特有的、干燥的、像骨头粉末一样的气味。

他的靴子踩在碎石和沙土混合的地面上，发出干燥的、清脆的声音，在空旷的走廊里回荡着。他能听到自己的呼吸，很轻，很浅，像一个人在黑暗的水底屏息前行。他能听到自己的心跳，很重，很慢，像有人在用锤子敲打一面很厚的鼓。

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